Vor vielen Jahren betrat ich das mutmaßlich älteste Pub Irlands. Drinnen war der Boden mit Stroh bedeckt, die Dealen knarrten und es wurde volkstümlich gefiedelt. Draußen vor dem Eingang, in einem beachtlich großen, dunkelgrünen Efeu, das sich malerisch über’s Dach rankte, zwitscherten Kolonien von Spatzen wichtigtuerisch und scheinbar chaotisch vor sich hin. 

Ich mag Spatzen. Und wer weiß, vielleicht hatte sie sich an diesem Sommerabend ja wirklich wichtiges zu berichten.